Círculos

..."El destino de un hombre es su aldea

su propio fuego y lo que cocina su mujer

sentarse delante de su puerta, al atardecer

y ver a su nieto y al nieto del vecino

jugando en el polvo, juntos."...

T.S.Eliot

Todo vuelve al brumoso Heráclito en el río

un círculo que anuda finales y principios

(en el nudo, los lazos se confunden)

El tiempo es el camino y el viajero que anda,

aquello que medita, la luz que sobrevuela su cabeza

desde un cielo ideal, las piedras y la arena

es ondas en el agua, alternancia de pares

un brillante intersticio

destello de memoria. (Esa grieta permite

distinguir lo que es propio)

y una nada translúcida, el olvido.

El alado pegaso de blanco lomo terso

porte absoluto de belleza

-es triunfo de las formas-

y la mácula, ese rastro que dice

del revolcón del polvo, la herida en la batalla.

Porque al fin la dureza, se enfrenta a la dulzura

y hay un daño recíproco, hay mixtura de sangres.

La plenitud traspasa la ceguera del ímpetu

y evoca a quien comprenda

la decadente carne, esa piel resumida

que sin tregua devoran, sin esfuerzo

los dientes de la joven impaciencia.

Aún si retrocede en la carrera, extenderá sus uñas al futuro,

llevando sobre sí esa mella redonda

el hiato indispensable, la marca de La Oscura

grabada en la insistencia de memorias u olvidos.

Rueda el empeño, cambia

el sentido del viento y ese suelo que pisas

el impulso del mar te regala la costa

de tu próximo exilio.

El sueño de la muerte, el de la vida.

No duerme el tiempo, amor

no descansa jamás el que nos sueña.